Hay personajes que nacen de la literatura y otros que, después de haber nacido en ella, consiguen escapar de sus páginas para caminar por el mundo. Don Quijote pertenece a esa segunda especie. Su figura ha atravesado los siglos como atraviesan los ríos las tierras: cambiando de paisaje sin dejar de ser agua. Lo encontramos en los libros, en las escuelas, en la memoria de los lectores y, sobre todo, en esa parte del ser humano que todavía se resiste a aceptar que la realidad deba ser exactamente como es.
En ‘’Cuento de los dos Quijotes’’, Leopoldo Minaya retoma al célebre caballero y lo coloca nuevamente frente al camino. El Quijote de esta obra no permanece encerrado entre páginas antiguas: sale de los libros para respirar “el aire claro del camino” y encontrarse con un niño que, como si estuviera frente a una puerta hacia otro mundo, decide seguirlo. Desde ese encuentro comienza una aventura que es menos una batalla contra enemigos externos que una lucha contra la indiferencia, el conformismo, la duda y la renuncia a los ideales. La obra, publicada en 2025, por Principe Editorial e ilustraciones por Sarah Amaro presenta precisamente a ese caballero que abandona momentáneamente el espacio literario para dialogar con las nuevas generaciones.
Pero ¿qué significa ser quijotesco en un tiempo que muchas veces premia la comodidad antes que la justicia? ¿Qué ocurre cuando un niño aprende que soñar puede ser considerado una locura? ¿Es realmente una locura luchar por aquello que parece imposible? ¿O quizá la verdadera locura consiste en mirar la injusticia y acostumbrarse a ella?
Estas preguntas recorren silenciosamente la obra. Y quizás ahí reside su mayor profundidad filosófica: ‘’Cuento de los dos Quijotes’’ no habla únicamente de Don Quijote y de un niño. Habla del ser humano frente a la posibilidad de elegir entre vivir de acuerdo con sus ideales o abandonarlos para obtener seguridad, reconocimiento y comodidad.
El primer Quijote pertenece a la literatura; el segundo comienza a nacer en el corazón de un niño.
Y entre ambos existe un camino.
La imagen inicial resulta profundamente simbólica: Don Quijote sale de los libros para tomar el aire del camino. El gesto parece sencillo, pero contiene una concepción entera de la literatura. Un libro no termina necesariamente cuando se cierra. Las palabras pueden permanecer dormidas durante siglos hasta que alguien vuelve a abrirlas y encuentra en ellas una pregunta dirigida a su propio tiempo.
El Quijote de Minaya vive precisamente ese tránsito. Deja las páginas para enfrentarse a una realidad diferente, pero descubre que algunas batallas siguen siendo esencialmente las mismas. En el texto se le presenta como un caballero que durante siglos ha permanecido entre editoriales, linotipos, letras, signos y pergaminos, pero que continúa buscando un “aire limpio” cuando vuelve al mundo.
El aire limpio puede entenderse como una metáfora de la libertad interior.
Respirar es necesario para vivir, pero también lo es respirar simbólicamente. Hay sociedades en las que las personas pueden caminar, trabajar, estudiar y hablar, y aun así sentir que les falta aire. Falta aire cuando se impone el miedo. Falta aire cuando la injusticia se vuelve cotidiana. Falta aire cuando la persona aprende a callar aquello que considera verdadero porque teme quedar sola.
Por eso Don Quijote sale de los libros: porque el ideal necesita contacto con la realidad.
Un ideal encerrado en una página puede ser hermoso, pero un ideal llevado a la vida se convierte en responsabilidad.
El caballero encuentra entonces a un niño. Y esta elección tampoco parece casual. Si Don Quijote representa una memoria antigua del ideal, el niño representa su posibilidad futura. El viejo caballero no busca simplemente un compañero de aventuras; encuentra a alguien capaz de continuar aquello que podría desaparecer con él.
El niño quiere ser su amigo y expresa el deseo de ser tan grande como su maestro, de defender a los desvalidos y ayudar a quienes sufren.
En ese instante sucede algo fundamental: la admiración deja de ser contemplación y se convierte en vocación.
El niño no quiere solamente escuchar al héroe. Quiere convertirse en alguien capaz de actuar.
Y quizás toda educación verdadera debería producir algo parecido: no admiradores pasivos, sino seres humanos capaces de continuar las mejores preguntas de quienes los precedieron.
No termina el libro
cuando la última página
se queda dormida.
A veces una palabra
abre lentamente sus alas,
cruza el borde del papel
y se marcha.
A veces un héroe
abandona su armadura
para buscar en el mundo
un corazón que lo comprenda.
Y camina.
Camina sobre siglos,
sobre nombres,
sobre polvo,
sobre todas las veces
que alguien dijo:
“Eso no puede hacerse”.
Camina porque sabe
que los sueños verdaderos
no nacen para quedarse encerrados.
Y cuando encuentra un niño,
le entrega una pequeña luz.
No le dice:
“Sé como yo”.
Le dice:
“Continúa”.
Porque un libro verdaderamente vivo
no quiere ser repetido:
quiere ser prolongado.
La relación entre Don Quijote y el niño constituye el corazón moral de la obra. El caballero representa la experiencia, pero el niño representa la posibilidad. Uno conoce las heridas del camino; el otro todavía conserva la capacidad de imaginarlo diferente.
El niño recibe del Quijote una especie de herencia espiritual. No recibe riquezas, tierras ni títulos. Recibe algo mucho más frágil y, precisamente por ello, más poderoso: una palabra empeñada.
Don Quijote le exige que no deshonre nunca su palabra y que cumpla aquello que promete. Ambos llegan incluso a firmar las llamadas “actas del honor”, convirtiendo la palabra en un compromiso.
Aquí aparece una cuestión profundamente filosófica: ¿qué valor tiene la palabra humana?
Vivimos en una época donde hablar resulta fácil. Se puede prometer rápidamente, opinar inmediatamente y abandonar una posición con la misma velocidad con que se adoptó. La palabra corre tanto que muchas veces pierde peso.
Pero para el Quijote la palabra todavía tiene gravedad.
Prometer significa comprometer el futuro.
Cuando alguien promete algo, está diciendo: “El yo que seré mañana deberá responder por el yo que soy hoy”.
Existe, entonces, una dimensión ética de la memoria. Ser fiel a una promesa es recordar quién se decidió ser.
Por eso la enseñanza del caballero al niño no consiste simplemente en aprender a luchar. Consiste en aprender a permanecer fiel.
La justicia, dentro de esta perspectiva, tampoco es una idea abstracta. Se encuentra vinculada con el otro: con la viuda que llora, con el anciano que cae, con el indefenso que necesita una mano. El héroe se define por su relación con aquellos que poseen menos poder.
Y aquí aparece otra pregunta esencial: ¿De qué sirve la fuerza si no se utiliza para proteger?
La obra responde mediante la conducta del niño. La valentía no se mide por la ausencia de miedo, sino por la decisión de avanzar aun cuando el miedo existe.
Uno de los momentos más interesantes del texto ocurre cuando Don Quijote y el niño se enfrentan a los supuestos gigantes. Para el caballero son enemigos; para el niño son turbinas eólicas, generadores de electricidad. El diálogo entre ambos establece una tensión entre dos formas de mirar el mundo.
Esta escena puede leerse como una simple recreación humorística del episodio clásico de los molinos, pero posee una dimensión filosófica mucho mayor.
¿Qué significa ver?
¿Ver consiste solamente en reconocer aquello que tenemos delante?
¿O también significa interpretar?
Dos personas pueden observar el mismo objeto y construir realidades completamente diferentes alrededor de él. Don Quijote ve gigantes; el niño ve turbinas. Ninguno de los dos está mirando únicamente con los ojos. Ambos están mirando desde sus propias experiencias, conocimientos, imaginaciones y creencias.
El texto introduce así una reflexión sobre la percepción.
La realidad existe, pero nuestra relación con ella siempre está mediada por una interpretación.
El problema aparece cuando confundimos nuestra interpretación con la única verdad posible.
Don Quijote se equivoca cuando insiste en que las turbinas son gigantes. Pero el niño también descubre algo: no siempre las cosas son lo que parecen.
La frase contiene una enseñanza que supera la escena.
No todo enemigo tiene rostro de enemigo.
No toda apariencia de normalidad significa justicia.
No todo lo aceptado por la mayoría es necesariamente bueno.
Pero tampoco todo aquello que imaginamos como amenaza lo es realmente.
La madurez consiste precisamente en aprender a sostener simultáneamente la imaginación y el discernimiento.
El niño necesita del Quijote para aprender a no conformarse.
Pero el Quijote necesita del niño para recordar que no basta con soñar: también hay que comprender.
La verdadera educación parece encontrarse en ese punto intermedio.
Ni una razón sin sueños, ni un sueño sin razón.
Había molinos.
Eso decía el mundo.
Pero él vio gigantes
levantando sus brazos
contra el cielo.
Quizá se equivocaba.
Quizá no.
Porque hay gigantes
que tienen apariencia de molinos
y molinos que esconden
la sombra de un gigante.
Hay injusticias
que se disfrazan de costumbre.
Hay silencios
que parecen prudencia.
Hay cadenas
que se presentan como destino.
Por eso, pequeño caballero,
mira dos veces.
Mira con los ojos
y también con el alma.
Pero cuando descubras
que aquello que temías
era solamente viento,
no tengas vergüenza de corregir el rumbo.
Y cuando descubras
que detrás de una apariencia tranquila
crecía un gigante verdadero,
no cierres los ojos.
Toma tu lanza.
No porque siempre tengas razón,
sino porque todavía tienes
el valor de buscarla.
Después del diálogo llega la batalla. El niño toma una lanza de madera y entra en combate. La escena tiene algo de juego infantil y, al mismo tiempo, una enorme carga simbólica. El arma no es poderosa; el enemigo no es necesariamente real en los términos en que Don Quijote lo imagina; sin embargo, el acto de avanzar representa el nacimiento del héroe.
El niño adquiere “la estatura” del héroe no porque posea una espada verdadera, sino porque ha decidido actuar de acuerdo con un ideal.
Esto conduce a una idea fundamental: el heroísmo no depende del tamaño de las armas.
Puede haber personas poderosas que jamás hayan sido valientes y personas aparentemente pequeñas capaces de realizar actos enormes.
La grandeza, entonces, no se encuentra necesariamente en la fuerza física, en el reconocimiento social o en el éxito. Se encuentra en la capacidad de defender aquello que consideramos justo.
Pero la obra no idealiza ingenuamente ese camino.
El niño comienza a preguntarse si está equivocado. Se pregunta si sus gigantes son solamente ideas locas y si realmente vale la pena continuar. Incluso escucha que otros lo llaman “orate”. El texto reconoce así una dimensión dolorosa del idealismo: quien decide caminar contra la corriente puede experimentar soledad.
Toda convicción verdadera conoce alguna forma de duda.
Y esto resulta particularmente humano.
El héroe que nunca duda podría parecer perfecto, pero sería menos reconocible como ser humano. La duda es una grieta por donde entra la conciencia.
Dudar no siempre significa abandonar.
A veces significa examinar aquello que creemos.
A veces la duda no destruye la fe: la purifica.
El niño pregunta porque quiere saber si la lucha tiene sentido. Y el Quijote responde que toda causa justa puede sufrir la deshonra y que quien ama lo justo debe aceptar el costo de esa elección.
No se trata de glorificar el sufrimiento. Se trata de reconocer que los valores tienen consecuencias.
Defender una convicción puede resultar incómodo.
Decir la verdad puede tener un precio.
Ayudar a alguien puede exigir tiempo.
Ser justo puede significar quedarse solo frente a una mayoría.
La ética comienza justamente cuando nuestras decisiones dejan de depender exclusivamente de la comodidad.
La parte más filosófica de la obra aparece quizá cuando Don Quijote se marcha y el niño queda solo.
La aventura termina aparentemente.
El héroe desaparece.
El camino se vuelve largo.
El niño no tiene pan, ni caballo, ni recursos. Entonces surge la duda fundamental: ¿y si todo aquello no hubiera sido más que un juego? ¿Y si los ideales fueran solamente para los ilusos?
Aquí la obra abandona el tono de aventura y entra directamente en el territorio de la existencia.
Porque todos, en algún momento, conocemos un camino parecido.
Hay momentos en que una persona se pregunta si vale la pena seguir creyendo en aquello que considera correcto cuando observa que otros parecen avanzar con mayor facilidad.
La tentación no siempre llega disfrazada de maldad.
A veces llega vestida de comodidad.
La voz que intenta convencer al niño no le ofrece destrucción. Le ofrece futuro, bienestar, rango, honores y diplomas. Le dice, en esencia, que abandone sus sueños para obtener seguridad.
Y precisamente por eso resulta peligrosa.
El mal no siempre se presenta como algo monstruoso.
A veces se presenta como una oferta razonable.
“Sé práctico.”, “Piensa en ti.”, “No te metas.”, “Guarda silencio.”, “Eso no cambiará nada.”, “Todos lo hacen.” Son frases aparentemente prudentes que pueden convertirse, poco a poco, en una filosofía de la renuncia.
La obra coloca al niño ante esa posibilidad. Puede abandonar el ideal y elegir una vida aparentemente más segura, o puede aceptar la incertidumbre que acompaña a quien decide seguir siendo fiel a sí mismo.
Aquí surge una de las preguntas más profundas del texto: ¿Qué significa realmente ganar una vida? ¿Tenerlo todo? ¿O poder reconocerse cuando uno se mira al espejo?
El niño finalmente comprende que renunciar completamente a aquello que considera justo significaría perder una parte de sí mismo.
Y entonces regresa al camino.
Llegó una voz
sin espada
y sin armadura.
No traía monstruos.
Traía promesas.
“Ven”, decía,
“abandona el sueño.
Yo te daré un nombre,
un lugar,
un techo tranquilo.
No luches.
No preguntes.
No mires demasiado
hacia quienes sufren”.
Y por un instante
el niño bajó los ojos.
Porque hay cansancios
que hacen parecer sabio
al silencio.
Pero debajo de su pecho
seguía latiendo
una pequeña estrella.
Entonces comprendió:
hay riquezas
que pueden llenar las manos
y vaciar el corazón.
Hay caminos seguros
que conducen lejos de uno mismo.
Hay coronas
que pesan más
que las cadenas.
Y levantó la mirada.
—No quiero una vida
en la que tenga que perderme
para poder vivirla.
La voz desapareció.
El camino permaneció.
Y la pequeña estrella
creció.
Uno de los símbolos más hermosos del texto aparece casi al final, cuando se revela que los quijotes tienen “corazón de niño”.
La infancia aparece aquí no como ignorancia, sino como capacidad de asombro.
El niño todavía puede imaginar que las cosas podrían ser diferentes.
Puede creer que una promesa importa.
Puede mirar la injusticia y preguntarse por qué.
Puede sentirse herido por aquello que los adultos han aprendido a considerar normal.
Quizá la obra nos invita a recuperar precisamente esa capacidad.
Crecer no debería significar aprender a dejar de soñar.
La madurez auténtica no tendría que destruir la inocencia, sino darle herramientas.
El niño necesita aprender a pensar críticamente, pero también necesita conservar la capacidad de indignarse ante el sufrimiento. Necesita conocer la realidad sin permitir que la realidad le quite toda esperanza.
Porque una persona que conoce únicamente la realidad puede volverse cínica.
Y una persona que conoce únicamente el sueño puede perderse.
El desafío consiste en aprender a soñar con los ojos abiertos.
El texto lo expresa mediante la canción que invita al Quijote a soñar con un mundo en el que el hierro se incline ante la flor, donde el duelo se aleje y el abrazo entre hermanos se consolide.
La flor frente al hierro constituye una imagen especialmente poderosa.
El hierro representa la dureza, la fuerza, la imposición.
La flor representa la fragilidad, pero también la vida.
Que el hierro se incline ante la flor no significa que la fragilidad sea físicamente más fuerte. Significa que existe una forma de poder distinta de la fuerza.
Una sociedad verdaderamente humana no debería medirlo todo por la capacidad de dominar.
También debería reconocer el poder de cuidar.
El poder de escuchar, perdonar, crear, e imaginar.
En el mundo de ‘’Cuento de los dos Quijotes’’, soñar no es escapar de la realidad. Es negarse a considerarla definitiva.
Esta diferencia resulta esencial.
Existe un sueño que funciona como evasión: aquel que permite olvidar temporalmente los problemas.
Pero existe otro sueño, mucho más profundo, que nace precisamente del contacto con la realidad y dice:
“Esto es injusto, pero podría ser diferente”.
Ese sueño es una forma de resistencia.
El niño finalmente declara que volverá al sendero de los ideales. Afirma que, aunque sus pasos tiemblen, no abandonará el camino y que su lanza puede ser de palo, pero sigue siendo su camino.
La frase contiene una filosofía completa.
La lanza de palo no necesita convertirse en una espada real.
Su valor no procede del material.
Procede del significado.
Cada persona posee, de alguna manera, una “lanza de palo”: un recurso pequeño frente a problemas enormes.
Puede ser una palabra, decisión, denuncia.
Una clase impartida con amor, un libro, una obra de arte, una mano extendida, una negativa a participar en una injusticia.
Una persona quizá no pueda transformar el mundo entero, pero puede transformar el pequeño territorio donde su conciencia le permite actuar.
Y quizás el mundo cambia precisamente de esa manera: no siempre mediante grandes acontecimientos, sino mediante pequeñas decisiones repetidas por muchas personas.
Mi lanza es de palo,
pero no por eso
deja de señalar el camino.
No tiene filo de acero,
ni brillo de guerra,
ni nombre escrito
en los libros de los vencedores.
Es apenas una rama
que encontré entre los sueños.
Pero con ella
defiendo la pregunta.
Con ella
protejo la esperanza.
Con ella
digo que todavía importa
quién llora,
quién cae,
quién espera.
Mi lanza es pequeña.
También lo era mi voz.
También lo era mi miedo.
También lo eran mis pasos
cuando comenzó la noche.
Pero aprendí que la grandeza
no siempre empieza siendo grande.
A veces comienza
con un niño que dice:
“No estoy de acuerdo”.
Con una mujer que decide:
“No guardaré silencio”.
Con alguien que, pudiendo pasar de largo,
se detiene.
Mi lanza es de palo.
Y sin embargo,
mientras exista un sueño justo
que alguien se atreva a defender,
habrá un camino.
El título de la obra adquiere finalmente todo su sentido. ¿Quiénes son los dos Quijotes?
Uno es el caballero conocido, heredero de una tradición literaria y símbolo del idealismo. El otro es el niño que aprende a caminar detrás de él.
Pero existe una interpretación todavía más profunda.
Quizá los dos Quijotes representan dos momentos de una misma alma.
Uno es el sueño que recibimos.
El otro es el sueño que decidimos continuar.
El primer Quijote pertenece al pasado; el segundo pertenece al futuro.
Entre ambos existe una especie de puente generacional.
Esto convierte la obra en una reflexión sobre la herencia ética. Cada generación recibe un mundo que no construyó completamente, pero del cual se vuelve responsable.
Recibimos palabras, historias, injusticias, esperanzas, errores y sueños. Podemos repetirlos o transformarlos.
El viejo caballero entrega al niño una llama.
Pero la llama no es para conservarla.
Es para llevarla.
La verdadera herencia no consiste en recibir exactamente aquello que nuestros antepasados soñaron. Consiste en preguntarnos qué parte de esos sueños todavía merece ser defendida y qué parte necesita ser transformada.
Por eso el segundo Quijote no debe ser una copia del primero.
Debe ser su continuación crítica.
El niño ha aprendido del caballero, pero también ha discutido con él. Ha señalado que los molinos son turbinas. Ha dudado, tenido miedo, considerado renunciar. Y finalmente ha elegido.
Esa elección es lo que lo convierte verdaderamente en Quijote.
No la imitación.
La conciencia.
El discurso final de la obra vuelve a presentar al Quijote saliendo de los libros y encontrando al niño. El caballero lo arma simbólicamente y le transmite una enseñanza esencial: quien sueña lo justo es ya caballero, porque allí donde existe injusticia puede germinar el sueño despierto de un niño.
La literatura adquiere entonces una dimensión ética.
Leer no consiste únicamente en conocer historias.
También significa preguntarse qué haríamos nosotros dentro de ellas.
¿Qué haríamos si encontráramos un gigante, si todos nos dijeran que solamente es un molino, si alguien nos ofreciera seguridad a cambio de nuestros ideales?
¿Qué haríamos cuando nuestro maestro desapareciera y nos tocara continuar solos?
Quizás esa sea la razón por la cual ciertos personajes sobreviven a sus autores.
Porque dejan de pertenecerles.
Don Quijote ya no pertenece exclusivamente a Cervantes ni a los siglos pasados. Cada época puede encontrar en él una pregunta distinta.
En ‘’Cuento de los dos Quijotes’’, Leopoldo Minaya realiza precisamente esa operación: convierte al personaje clásico en un interlocutor de la infancia y del presente. El caballero no regresa simplemente para repetir sus antiguas aventuras. Regresa para entregar una responsabilidad.
Y esa responsabilidad puede resumirse en una palabra: continuar.
Continuar creyendo que la justicia importa, preguntando, soñando, dudando cuando sea necesario, avanzando cuando la duda haya sido examinada.
Continuar siendo humanos cuando la realidad intente convencernos de que la sensibilidad es una debilidad.
Al terminar ‘’Cuento de los dos Quijotes’’, queda la sensación de que Don Quijote no se marcha realmente.
Su figura desaparece del escenario, pero permanece dentro del niño.
Y quizás ese sea el verdadero triunfo del caballero.
No vencer gigantes, obtener honores o ser reconocido, sino conseguir que alguien más crea que vale la pena caminar.
El niño queda solo, pero ya no es el mismo que encontró al caballero al principio.
Antes necesitaba que alguien le mostrara el camino.
Ahora puede reconocerlo.
Esa es la definición más hermosa de educación: ayudar a alguien a encontrar dentro de sí la capacidad de caminar cuando nosotros ya no estemos a su lado.
Don Quijote se convierte así en maestro.
Y el niño, en heredero.
Pero también nosotros, lectores, quedamos involucrados.
Porque la obra no termina realmente con las luces del escenario apagándose. Termina cuando el lector se pregunta qué hará con aquello que acaba de recibir.
Puede cerrar el libro.
Puede olvidar.
O puede salir también a tomar el aire claro del camino.
Quizás el mundo no necesite más personas que crean que son héroes.
Tal vez necesite personas dispuestas a realizar pequeños actos de humanidad sin esperar ser llamadas heroicas.
La verdadera caballería no estaría entonces en la armadura, sino en la conciencia.
No en la espada, en la palabra.
No en vencer al enemigo, sino en proteger al vulnerable.
No en tener siempre la razón, más bien en conservar la voluntad de buscarla.
No en vivir sin miedo, sino en no permitir que el miedo decida completamente por nosotros.
Y quizá tampoco se trate de ver gigantes donde existen molinos.
Quizá se trate de algo todavía más difícil: aprender a distinguirlos.
Porque existen molinos.
Pero también existen gigantes.
Hay problemas que solo son producto de nuestros temores, y otros que se ocultan detrás de estructuras que hemos aprendido a aceptar.
El desafío humano consiste en mirar, mirar otra vez, pensar, preguntar.
Y después decidir.
En ese sentido, los dos Quijotes siguen caminando.
Uno lleva siglos de historia en la memoria, el otro lleva el futuro en las manos.
Uno conoce las heridas del camino, el otro todavía tiene la capacidad de imaginar hacia dónde puede conducir.
Entre ambos queda una enseñanza sencilla y enorme: los ideales no son únicamente pensamientos hermosos. Son decisiones.
Y los sueños, cuando están unidos a la justicia, pueden convertirse en semillas.
Tal vez por eso la obra termina hablando de un niño, porque todo futuro comienza en alguien que todavía se atreve a imaginarlo.
Porque antes de existir una sociedad distinta, alguien tuvo que soñarla.
Antes de existir una palabra nueva, alguien tuvo que pronunciarla.
Antes de existir un camino, alguien tuvo que atreverse a caminar.
Y antes de que el mundo pudiera cambiar, alguien tuvo que mirar aquello que todos llamaban imposible y preguntarse: ¿Y si sí?
Tal vez ahí comienza todo Quijote. Ahí comienza toda esperanza.
Y quizá por eso, cuando el mundo parece demasiado oscuro, todavía necesitamos que alguien salga de los libros, levante la visera y vuelva a decirnos que una vida sin ideales puede ser cómoda, pero una vida que renuncia completamente a ellos corre el riesgo de quedarse sin dirección.
El camino continúa.
La noche continúa.
Los molinos continúan girando.
Y en algún lugar, un niño sostiene una lanza de palo.
No sabe todavía hasta dónde llegará, cuántas veces tendrá miedo, cuántas veces tendrá que comenzar de nuevo.
Pero camina.
Y mientras camina, el viejo caballero deja de ser solamente un personaje.
Se convierte en memoria, en pregunta, en conciencia.
Se convierte en esa pequeña voz interior que, cuando estamos a punto de abandonar aquello que creemos justo, nos recuerda que todavía existe un camino.
Y que, aunque la lanza sea de palo,
sigue siendo nuestro camino.
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