Poeta no necesariamente es quien escribe versos. Poeta es quien escribe poesía, dentro o fuera del poema.
El poeta auténtico nada en contra de la obediencia, nada en contra de la monotonía.
Leer Luz breve es renunciar al presente (a este caos lleno de prisas y de torturas cotidianas aceptadas con resignación).
Leer Luz breve es viajar a la armonía de lo humano y lo no humano. Es cerrarse al escándalo, al verbo crudo, a la imagen retorcida. Y en su lugar abrirse a un intimismo peculiar en donde el yo se disuelve en el nos gracias al buen uso de la imaginación, la sensibilidad y la magia verbal.
Este libro –que se alimenta de pinturas, de fotografías- aunque está integrado por un grupo de poemas, realmente, es un solo poema.
Este libro –que se rebela en contra del ruido y el humo- viaja a otro mundo. A un mundo donde lo natural, lo frugal, lo suave, lo no urbano, se impone con el arma de la no violencia.
Gracias, Sally, por no estar a la moda. Es decir, por ser artista. Si alguien lo duda, pues, que hablen estos textos:
Luz breve
Los afanes me absorben
Lavo y tiendo
estas sábanas blancas
muy blancas
al calor de un sol leve
y una brisa ligera
que no piensa
ni toca
ni sonríe
En el aire me escribo
me dibujo
Dejo caer un poco lo que soy
esta luz breve
Tinajas del misterio
Camino y me persiguen
cocuyos
luces de otro mundo
y gatos
Entramos a los jardines presurosos
al aposento que arde
Tengo sed
Voy a mis tinajas
Bebo mi rostro y el misterio
circula en mi sangre
Deambulo hasta cansarme
y por fin duermo
En espiral asciendo
como un perfume breve
y confuso
que escapa del dolor
Catedral de humo
Abuela
vuelvo a tener doce años
y te hablo desde mi catedral de hojas
mi árbol de cerezas
donde comulgo siempre
con el cielo
Tú estás en tu cocina
tu catedral de humo
La enmohecida voz
asciende
mientras te mueves y rezas
con tus pasos
Yo también rezo
con cada cuenta frutal
de este rosario
y tú me miras
desde esa ventana
por siglos y siglos
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