Veinte fuentes sin una gota de agua (la Primada carece de abolengo). Un Antón de Montesinos congelado en bronce silencioso (la Primada es un desorden de héroes en lugares insólitos). Un malecón que acepta cualquier marca de ron (no hay tiempo para pisar despacio sus aceras). Una avenida huérfana de sombras (la tribu se ha hecho inevitable hasta en domingo). Una astucia citadina que se reproduce en un motor sin muffler (la Primada es una aldea recrecida). Cinco puentes que unen la miseria y miles de sospechosos que se esconden tras los cristales de un carro exonerado… (En resumen, si uno no la quisiera tanto, Santo Domingo sería una porquería).
Soy periodista con licenciatura, maestría y doctorado en unos 17 periódicos de México y Santo Domingo, buen sonero e hijo adoptivo de Toña la Negra. He sido delivery de panadería y farmacia, panadero, vendedor de friquitaquis en el Quisqueya, peón de Obras Públicas, torturador especializado en recitar a Buesa, fabricante clandestino de crema envejeciente y vendedor de libros que nadie compró. Amo a las mujeres de Goya y Cezanne. Cuento granitos de arena sin acelerarme con los espejismos y guardo las vías de un ferrocarril imaginario que siempre está por partir. Soy un soñador incurable.