Infinuaciones

Esto de ser es infinito; todo depende de cómo te consideres tú. Pero si ya eres y así te consideras, entonces, te estás limitando a ser… Muchas cosas.

¿Por qué tendría que ser yo? Que tengo yo, que así me lo crea, si no "eso" que dicen que soy y que yo creo ser. La verdad es que puedo ser muchas cosas, hasta empeñarme a ser nada. Es decir, lograr una transformación infinita de mí yo.

Es absurdo esto de ser una sola cosa, cuando podemos ser todas. Tenemos una consciencia que apenas se asoma cuando la llamamos y luego, ella misma, se desdibuja en afanes y versos dormidos, perdiéndose entre ella misma.

Esta mente que me ocupa y me señala amenazante a cada instante, reteniendo todas las posibilidades de lanzarme hacia los abismos del alma… Se ocupa en perseguirme y nombrarme, como me nombro, en una constante de imágenes y llamados.

¿Quién soy yo? Apenas intento saberlo desde un rincón desolado donde no llega mi nombre. Desde allí intento escabullirme, saltarme al otro lado donde me llaman distinto, o por lo menos, parece que me llaman…

Otras voces, otras almas, otras vidas. Un paralelo de tantos yo, que me rozan las yemas de los dedos… Un juego de anhelos y prisas desesperadas que alcanzo a sentir desde otro rincón escondido entre la maza que me sostiene.

Puedo ser muchas cosas, ¡lo sé, lo siento, lo soy! Puedo ser yo y yo y yo muchas veces, infinitas veces y estar en todas partes a la vez y contigo y con otros y con muchos otros. Tocarlos y amarlos y escucharlos a la vez.

Una cascada de sueños formando universos que nacen y mueren sin detenerse. Una carrera de imágenes que nunca se repiten, aunque son la misma. ¿Cómo es posible esto?

¿Para qué sirve el infinito si nunca se reconoce? ¿Para qué el viaje y los sueños y los mundos y todos nosotros si nunca nos detenemos a pensarnos? ¿Para qué existen Dios y el Diablo y toda la corte que los acompaña? ¿Para qué existo yo si ni siquiera existo? ¡Salud! Mínimo Infinuatero.