Ayer conversé con un viejo, de esos que se la pasan contando mosaicos imaginarios en las aceras de la ciudad vieja; de esos que llevan en el alma las dos blancas azucenas de Panchito Rizet y que reviven en cada madrugada los sueños felices de Barbarito Diez. Y empezábamos a dialogar sobre la calidad de los políticos de hoy. Y le cité discursos, soluciones históricas, contradicciones de clases… Y nada. El viejo no cree en nada de eso, porque –me dijo – ningún político vale si no es capaz de inventar una frase como este lema de Trujillo: "Mis mejores amigos son los hombres de trabajo". No dije más… (y lo dejé con la palabra en la boca).
Soy periodista con licenciatura, maestría y doctorado en unos 17 periódicos de México y Santo Domingo, buen sonero e hijo adoptivo de Toña la Negra. He sido delivery de panadería y farmacia, panadero, vendedor de friquitaquis en el Quisqueya, peón de Obras Públicas, torturador especializado en recitar a Buesa, fabricante clandestino de crema envejeciente y vendedor de libros que nadie compró. Amo a las mujeres de Goya y Cezanne. Cuento granitos de arena sin acelerarme con los espejismos y guardo las vías de un ferrocarril imaginario que siempre está por partir. Soy un soñador incurable.
