Pastor de Moya y sus 'Jardines de la lengua'

  Todo es real si la fantasía existe. Pastor de Moya

En el arte romper es el verbo. Romper con uno mismo, con el afán de la uniformidad.  Romper con la autocopia o el autoplagio, con la religión que afirma tajantemente que el arte es técnica, ignorando que ella es ejercicio de búsqueda, explosión sorprendente de imaginación y ritmo, atrevimiento constante, pluralidad de sentidos.

Las líneas anteriores persiguen a Pastor de Moya, quien ha conjugado y sigue conjugando el verbo romper.

Que sean sus palabras –las que pelean por ser poesía- la mejor evidencia de que la literatura rima con irreverencia, de que es posible inhalar la música de los colores y de que los verbos y sintaxis no forman el poema. Adelante, Pastor. Dentro de romper empieza el sonido crear. 

Se huye del amor al sueño

hoy huyeron las ratas de mi sueño
los amores arcanos que no tuve
los ayeres amarillos que en las noches lluviosas
embarraban las tinieblas
huir huir
hasta perder la locura del sentido
esa fascinación cristalina de los hombres
porque nuestros ancestros huyeron
porque no hay salida y todo es dolor
en las agujas del alma
porque huir es la razón para existir

Posesión de la nostalgia y del deseo

Ahí la hembra
con su lotería de gatos y navajas
ahí los dados de la hembra
con su azar de frituras y trasnoches en la cara
ahí el órgano fascinante de la hembra
con su sabor de mariposas y vinagre
ahí la boca devorante de la hembra
horriblemente triste en las mañanas

La fría morgue lunar 

tócame la vulva
que aquí guardo los colores de la sal
escúpeme con flores
oríname el ombligo que esta loza está muy fría
tócame la vulva
pero tócala despacio
pues aquí colecciono los duendes
y los monstruos para ti

Los juguetes de Lezama

¿dónde andarán colgados los ojos de mi gato?
¿en qué llavero?
¿en qué cerámica blanca y fría de una morgue?
¿a cuáles ombligos de las láminas de Playboy
se parecen los ojos de mi gato?
serán dos gotas redondas de luz
cayendo heladas en la taza
canicas infantiles de las hibris
sorbo de té que viscosa los sentidos
¿qué clase de hongos crecen
en la mierda de mi gato?
si en casa de MARTHA RIVERA
ANDRÉS MOLINA
defeca ángeles que mueren rodando por el suelo

El pozo

Yo soy el toro de mí mismo.
Me embisto y me corneo. Marcio Veloz Maggiolo 

un toro enorme va creciendo en el fondo de este pozo. lo veo en el espejo o en el río que es un sueño y me urge traspasarlo. a mi lado una mujer duerme. creo sentir (y siento) que le acaricio el vientre ese universo acuoso parecido tanto al mar. hay algo en ella que quiere salir de sus entrañas porque escucho sus pezuñas en el tropel. Un solo cuerno ha de tener ese animal que le hace tan punzante la barriga