La persistencia de esta herida, punzante
y perniciosa, dolorosa, poderosa, memoria
colectiva, para enmarcar la imagen
en el servicio conmemorativo, cuerpos
quemados en el Yal Devi Express, casas
y kovil en Wellawatha en llamas, prisioneros
apaleados, brutalizados, decapitados
en Welikada, la turba marchando a la cabeza
de Elibank Road, respondida con firmeza
por el vecino: No tenemos tamiles aquí.
No tenemos tamiles aquí. Pero por cada turba
que tomaba la palabra a los vecinos cingaleses
una docena más atacaron. Atacaron…Tamiles
desollados,decapitados, golpeados. Durante
días. Durante días, mientras el presidente
esperaba a que sus ministros saciaran
su sed de sangre y dijeran a sus sabuesos
a desistir, y la comunidad internacional
abriera un ojo dormido. India finalmente
dijo que ya es suficiente. 3000 muertos,
decenas de miles refugiados en el camino
hacia el Norte y el Este, en barcos lejos
de la isla natal. Luego la guerra, sangrienta,
guerra incivil, la guerra que debería
haber terminado cuando empezó
concediendo a los tamiles la autonomía.
Y todavía ninguna persona
o gobierno puede despojarme
del orgullo, el honor y la fe. Incluso
en silencio. Incluso a cubierto.
Incluso en el extranjero.
Incluso en mi cabeza y corazón
cuando como con mis hermanos
y hermanas este kanji hasta que
la justicia cabalgue en la isla
en su propio viento, el ojo enorme.