Musa
Tataramusa
Bolsillo pelao
Siempre ta guillao.
Johny Ventura.
¿Para qué sirve un poeta
Si no puede cantarle
Su tataramusa
Al mangú
En tiempos de coronavirus?
¿Para qué sirve un poeta
Si no es para mostrarle al mundo
Sus manchas de plátano en el alma?
¿Para qué sirve la poesía
Sin el milagro de los dedos
De una mujer
Llevando el delicioso puré de plátano
A mi desdentada boca
Una clara mañana de infancia
En la terraza del patio
Bajo un algodonero
En La Vega!
(¡Ésa es mi madre y su acendrada ternura!)
¿Para qué sirve un poeta
Si no es para celebrar
El esclavo fufú
Convertido en récord Guinnes
Como el mangú más grande del mundo
Del tamaño de la isla
En el mismo trayecto del huevo frito
Con tres islas adyacentes
De aguacate
Salami y queso frito
Como tres golpes en el corazón
En un mar de sargazos de cebolla, vinagre y aceite verde!
(¡Mi abuela solía rayarle queso picantino encima!)
¿Para qué sirve la vida
Si mi boca jamás volverá
A recibir el puñadito de mangú
Metáfora de amor
Patria campesina
Mancha de felicidad en aceite de oliva
Entre unos dedos que son madre
Dedos que son paraíso
inexorablemente ya perdido!
¿Para qué sirve una madre
Si no es para regocijarse
En el numeroso racimo
De hijos
sentados a la mesa
escuchando jeivei
los trozos en el agua morada!
¿Para qué sirve una patria
Si no es para que se abra una escuela
Y florezcan cien racimos
En el pueril testículo morado que late
Como un enorme corazón
en el valle del Cibango?
(Los sucesivos
Torpes conquistadores españoles
Creyeron llegar al Cibango
Y al no encontrar oro
Ni especias
Trasplantaron
Un paraíso de musáceas.)
Mangú
Musa de pobres
Y de poetas lights
Que como yo sólo buscan
Cantar el júbilo triste
De los dedos que alguna vez me salvaron
Una clara mañana de infancia.