Las islas , esas yolas clavadas en lo profundo. Castrantes y delirantes . Nadie es dueño de nada , solo del blanco de sus ojos.  Nadie sabe nada y todos saben cómo clavar el cuchillo. Paranoia claustrofilia ( ¿existe claustrofilia? Me la acabo de inventar)

GCI

Cuando pienso en la muerte, tanto que jode y tan cerca, pienso en Guillermo Cabrera Infante (GCI),  el cubano chino de la pipa y la mirada severa. Su literatura es la gozadera del mambo dramático.  La Habana, un laboratorio trágico, la felicidad tropical supurando alcohol y manteca.  Los 50. Nunca sabré por qué relaciono la muerte con la obra de GCI.

Kubrick  

Siempre pienso en las películas postpandémicas a futuro. Seguro que las plataformas (Netflix , etc.) se robaran el show . Necesitamos a Kubrick que nos haga volar con propuestas fuera de lo común.

Oliveira

La Maga sufre por algún lado. Acaba de morir Oliveira. Se acabó acariciar al jodío gatito en Boulevard Sant Denis y quedar sin querer en los puentes. #Cortázar decidió largarse a otro lugar. Rocamadour es un niño rechoncho envuelto en una manta olorosa a tabaco negro.  Toma su leche entre vinilos de Charlie Parker y restos de tragos baratos. Oliveira ha muerto, era es un hombre triste, mal abrigado.